Próxima puerta de embarque

Mi yo interior ha dejado de bailar porque mi corazón ha dejado de marcar el compás. Ese adiós ha matado de un golpe demasiadas esperanzas y un único futuro. Has tirado por la ventana mi corazón y me he caído de un golpe al suelo. Llevo tiempo andando sobre nubes y ahora tu mera respiración me ha empujado y me ha provocado una terrible caída de realidad. Hoy no te tengo esperando en el portal ni me vas a recoger de mi clase de alemán. Hoy la caña de después me la tomo sola pero estoy por ahogarme en ella hasta saborear cada recuerdo de ti. Ayer me escribías buenas noches y hoy sólo son noches sin cielo estrellado ni si quiera está la luna. ¿A quién va a aullar el lobo? ¿Por quién van a brindar ahora los amantes de aquel bar? ¿A quién van a hacer testigo de las locuras de un sábado noche? Hoy siento que grito sin voz. Me ahogo en alcohol. Me empujan los recuerdos. Corro hacia atrás y me choco con un pasado muy olvidado pero muy presente todav

¿Sabes? Me gusta cuando aúllas a la luna y te guían las estrellas en tus noches de amor, ganas y locura. Me gusta cuando bailas sobre el mar juegas en la arena y regalas perlas a tus sueños. Me gusta que mandes postales de ciudades infinitas que el destinatario siempre sea yo y que el sello sea tu huella. Me gusta que te guste que cante en la ducha que toque el piano y me pierda en los poemas de Neruda. Me gusta cuando conquistas avenidas neoyorquinas miras rascacielos y tripulas barcos en el río Hudson. Me gusta el olor del café que preparas por las mañanas, despertarme con un rayo de sol entrando por la ventana y tener mi libro preferido esperando en mi mesilla. Me gusta cuando regalas sonrisas sin esperar nada a cambio. cuando das la mano sin complejos, cuando lanzas besos al aire para que lleguen a su destinatario. Pero, ¿sabes? Me encanta que me regales besos con forma de versos, mil noches de deseo y escribir poesía en tu piel.

El otro día me preguntaste que qué era poesía mientras frenabas en el semáforo y tu mirada rompía mis pupilas. Poesía, cariño, es esto- dije. Es que vayamos con el coche a nuestro restaurante favorito y saboreemos más allá de nuestros labios. Es que crucemos desde los Alpes franceses hasta los austriacos y que llueva. Que llueva mucho para protegernos en un garaje mientras comemos un bocadillo con unas cervezas. Poesía siempre han sido las ganas de descubrir(nos). Tus ojos es la perfecta cámara y los recuerdos en la memoria la mejor película. La poesía se para cuando pestañeas, pero arranca metiendo quinta cuando sientes. Poesía, mi amor, es cada vez que me coges de la mano y un escalofrío pasea por tu cuerpo. Los mejores poemas son los que se escriben en la piel cuando me acaricias y el mejor viaje es el que empieza con camas deshechas, sueños por cumplir y miradas al infinito. Poesía, ¿qué es?- preguntaste. es eso que nace palpitando protegido por

Te tengo cerca y no sé si abalanzarme o huir. Huida, es siempre tu alternativa a responsabilidades con nombre de amor. Abalanzarte, es siempre tu opción para vengar a la noche y a los naufragios en forma de copas de bar. Tú, y tus malditas ganas de quererme por horas. Yo, pagando los peajes por recibir tu amor por horas, minutos o segundos. Todavía no sé por qué lo llamo amor. Si es de todo menos eso. Dices que me quieres como a ninguna otra que escalarías montañas para regalarme mis flores preferidas (edelweiss) que nadarías mil mares para encontrarme que lucharías contra el dragón para rescatarme. Lo que no sabes es que ahora mismo yo escalo al cielo para regalarme la luna a mí misma yo nado océanos para evitar cruzarme contigo y me cortaría la trenza para evitar ser rescatada por ti. En fin… me he cansado de tanto cuento de tantas leyendas y de tantas fábulas. PD: Suerte a la próxima princesa de sus cuentos inventados.